siempre hace lo mismo. como en "adiós a las armas". no recuerdo prácticamente nada de la novela. había una guerra, un personaje principal, un amor (creo que la enfermera que lo cuida cuando es baleado), se enamoran, ella se embaraza, y el muy viejo hijo de re mil puta hace que ella pierda el bebé y que la maten.
es un viejo hijo de mil puta, hemingway, todo tiene que ser triste. o todo tiene que acabar triste. recién voy por la pág. 150 de otra novela de guerra (civil española) y hay un personaje masculino, el inglés, que está ahí para hacer volar un puente. y está ella, maría, de la cual se enamora. los dos se enamoran. y es como verlo. el viejo hijo de mil puta la va a matar.
no lo voy a contar porque quizás alguien la va a querer leer a la novela, pero ya de antemano lo puedo presentir, la desgracia hemingway, hijo de una gran puta. ningún amor puede terminar bien. por eso los hace tan especiales, tan de cristal, porque después los hace mierda, los hace estallar en pedacitos.
qué bronca tengo...
8 comentarios:
nene, viste "Midnight in Paris"?
mirala.
n.,
Jay, para vos esa peli es un MUST. te lo dije cuando te vi en la plaza Dorrego. haceme caso.
n.,
obvio que la vi, pitufina...
en el cine, como corresponde.
Es obvio que yo conozco la respuesta, pero por razones evidentes guardo silencio.
A mí esa novela me pareció increíble, tiene una densidad enorme.
El canalla de Pablo, su mujer, el viejo Anselmo, Agustín, todo el contexto de la guerra civil.
Obvio que no es una novela liviana ni festiva, pero habiendo leído a varios grandes, esta está en mi top 5.
Sí, n., lo recuerdo muy bien.
La tengo pendiente.
Creo que estoy esperando que llegue el frío para verla.
En realidad estoy esperando el frío para muchas cosas ;)
juliana: te juro. el viejo de mierda está planteando todo para matarla.
y si no la mata a ella, lo mata a él. pero ese amor va a quedar trunco.
en dos semanas tendré la respuesta definitiva.
pero es un viejo hijo de mil puta y lo odio.
igual ayer a la noche me fui a leer al balcón, con una luz que me iluminaba de arriba, atrás, como si viniera en diagonal desde arriba de la cabeza. fue mágico. todo oscuro menos ese círculo que iluminaba el foco. fui feliz.
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