[thoughts...]

cuánto pasa en tu vida? pasa algo? estás vivo? hay algo que te despierte a la mañana y te guíe, te mueva, te llene? de verdad pregunto. no respondas rápido.

si te descuidás, la vida pasa sin pena ni gloria. si te creés algún cuento, la vida pasa aparentemente con sentido pero es un verso.

desconfío de todo lo que pienso. también de lo que siento.

vivir. moverse. paso a paso. nunca quedarse quieto.

me lo repito una y mil veces.

keep walking.

[soliloquio]

estoy ausente, rumiando. hablo, me digo cosas, me contesto, me interrumpo, me interpelo. me pongo en jaque, me escapo de mí mismo. evoco, busco a sk, algo me falta y una falta es todas las faltas juntas. ni yo me entiendo, aunque sí me entiendo. it never entered my mind...

.

. vivir sola .

Ninguno de ustedes me dijo que vivir solo era una masa.

[me parece]

la paciencia es una gran virtud. la admiro tremendamente porque creo que es grandiosa y porque creo que sólo podré alcanzarla en la vejez. mientras tanto, naufrago en las aguas de la ira.

[volver]

porque soy un nostálgico incurable. porque buceo en el pasado como en un acto atávico.

por eso estoy acá nuevamente.

te invoco, oh, espíritu skorpiónico para q te hagas presente y hagas aparecer a todos los demás.

FW: Qué lo parió

 

Una noche atrás me embriagué suavemente. Estaba rodeado de amigos y de amables desconocidos; bailábamos, bebíamos, conversábamos por momentos; entonces escuché -diría que sin querer, pero estaría mintiendo-:

-          Qué hermosa que es. Creo que me enamoré…

El otro siguió la mirada de su amigo, y asintió. Miró el fondo de su vaso, terminó su trago, y luego dijo:

-          Enamorarse es gratis; lo que sale caro es olvidar.

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Mis Adorados Argentos: 

A mí el fútbol me la refanfinfla. Con decir que me enteré que España jugaba la final del pasado Mundial en el minuto diez de la segunda parte... vivo absolutamente ajena a todo lo que tenga que ver con el fútbol. Me aburre. Odio toda la parafernalia que lo rodea y no entiendo una mierda de que va el juego. 

Estos días estoy algo más enterada de este Mundial por coyunturas de la vida doméstica. Reconozco que me moló mogollón el baño que le metió Alemania a Brasil. Fue humillante. Supongo que por motivos de odios personales a algún brasileiro de cuyo nombre me niego acordarme. 

Algo habréis oído de la crisis de la EU, la Troika y la Merkel. La puta que los parió a todos. Así que por la gloria de Satán, deseo con fervor que Argentina gane a esos putos nibelungos de los cojones. Eso no afectará en absoluto la cosa esa de que los bancos ibéricos estén endeudados hasta las cejas con los alemanes. Pero molaría mogollón ver que Alemania pierde algo por una vez. Grecia y Portugal fijo que también agradecerán vuestra victoria. 

Lo dicho, que gane Argentina. 

Nota

Existe una nostalgia anticipada, una suerte de premonicion tragica, un deja-vu inverso que en ocasiones aparece, me asalta, y me convence que en algun tiempo, mas adelante, voy a extranar estos dias, el pasado inmediato, el mismo momento que estoy viviendo ahora.
Mi analista sugeriria -lo se- que es otra forma de sabotaje, de no permitirme gozar de un momento de felicidad.
Tal vez tenga razon.
Ocurre -tambien lo se- que estos momentos de plenitud subjetiva son escasos - o han sido escasos-, espaciados, contados... No estoy seguro de sean potencialmente muchos mas.
Es dificil darse cuenta de que se es feliz; entenderlo, admitirlo, confesarlo.
Decirlo.
Qué lo parió.

Eh,

kinestesica71 [arroba] [gmail] puntocom, será mi nueva y espero que única dirección de correo. Ahí estaré pa' lo que ustedes tengan bien a mandar.


Por cierto, Felipe no está. Devastada me hallo.

[q difícil hacerle preguntas a un mujer]

entre hombres es más fácil: la pregunta va directa al grano. la respuesta puede ser más o menos directa.

con una mujer, en cambio, uno debe hacer un montón de preguntas relacionadas y juntar todas las respuestas para construir la que uno está buscando.

.

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Feliz cumpleaños, Looncito.

Lots of love.

N.

Me acabo de comprar este poster!!! Estoy enamorado de esta cosita!!!

. Hoy .

Esta noche canto con mi dúo en La Dama de Bollini (Bollini 2281) a las 21 hs. Están todos más que invitados. Después subo alguna foto y/o video de la noche. Wish me luck.

Nueva York, Nueva York

Días atrás conseguí por una módica suma un ejemplar de Nueva York, Nueva York,  novela de Alberto Vanasco. Las referencias que leí en  tuiter me interesaron,  y las primeras páginas no me han decepcionado. La pluma del amigo Vanasco fluye y se disfruta, tiene un tono -y una temática- duro, similar a la de Chandler. Lo más extraño de esta novela es que está escrita de adelante hacia atrás, cada escena antecede en el tiempo a lo leído anteriormente, vale decir que en las primeras páginas se lee el final, y luego comienza a recorrerse el camino que llevó hasta allí, siempre hacia atrás. Para que el efecto sea completo, Vanasco utiliza ciertas frases y recursos a modo de conectores que le permiten nadar sin esfuerzo aguas arriba en la historia.

Luego de leer las primeras páginas, me metí en ML y compré todo lo que encontré de Vanasco, por las dudas, quizás haya encontrado un nuevo Martini.

. Hemingway III .

Lo conseguí. No costó nada. La rata de biblioteca no se animó a hacer otra cosa que no fuera mirarme fijo.

. Hemingway II .

La rata de biblioteca consiguió el libro.

. Hemingway .

Voy hasta la llamada "esquina de las librerías" (Bartolomé Mitre y Junin) a buscar un libro de Hemingway. Death in the afternoon (Muerte en la tarde). Entro en uno de los locales que se especializa en venta de libros en inglés. Me atiende un flaco con cara de virginidad. 26 años, aprox. No me mira cuando le hablo. Le doy el título del libro escrito en un papel. Busca y dice: No. Pregunto si hay posibilidades de conseguirlo. Niega con la cabeza. Ante el silencio decido salir de la librería. Apoyo la mano en el mostrador y giro. Qué lindo color de uñas, escucho. Me doy vuelta sin entender. El azul es mi color preferido, dice. Me pide que aguarde un momento y tipea unas cuantas palabras. Si me dejás tus datos te puedo llamar cuando lo consiga. Genial, pienso. Me da un papel para dejar mi celular y mi mail. Mientras escribo, noto que me mira y sonríe. Termino, le agradezco, salgo del local y decido caminar hasta casa. Cuando estoy por llegar, me llega un mensaje. "Soy Diego. Te atendí en la librería hoy.". Mierda, digo. Ni en pedo consigo el libro de Hemingway.