Hace unos días, en la revista de La Nación, leí un artículo de Pérez Reverte en donde contaba la historia de un tipo que se encontraba con un pichón caído de un nido.
Se lo llevaba a la casa, intentaba cuidarlo, darle de comer, etc. Pero el pichón, asustado como estaba, ni confiaba en él, ni comía, ni nada. Finalmente, a los pocos días, se murió.
Hace unos minutos, acabo de encontrarme en la cochera de Austria con un pichón caído de un nido, muerto de miedo, incapaz de volar y encerrado en un lugar oscuro y desagradable.
Me pregunto qué mierda se hace en una situación así.
La verdad, no sé. La única forma de salvarlo sería llevarlo al nido, pero ni el diablo sabe dónde estará y tampoco es una empresa de fácil ejecución...
Qué impotencia, la gran puta.