Sospecha...

Todo hombre es siempre un niño en busca de juego...

Libro del desasosiego. Pessoa

Sería feliz si pudiese dormir. Esta opinión es de este momento, porque no duermo. La noche es un peso inmenso por detrás del ahogarme con la frazada muda de lo que sueño. Tengo una indigestión en el alma.
Siempre, después de después, vendrá el día, pero será tarde como siempre. Todo duerme y es feliz, menos yo. Descanso un poco, sin atreverme a dormir.

Encuestas en el blog

Quiero incursionar en lo de las encuestas. Tengo dos o tres en la cabeza para las próximas semanas. Y pienso ir encontrando nuevas. No se olviden de votar. No estamos sólo nosotros. Estoy haciendo invitaciones a participar de este evento.

My head is...

Arropado en la lluvia...

Así me siento hoy.
Y me gusta.

Levedad...

A ver, suena la primera Invención de Bach. No la toco yo, se entiende. Suena. Y suena muy bien. Glen Gould, el endemoniado canadiense, es quien la toca. Y escucharlo es como estar viendo sus gestos. Gestos de persona poseída. En un punto risible. La lluvia todavía se escucha en el techito del piso de abajo. Un poco está bien, tiene un cierto romanticismo, pero la verdad me tiene un poco inflado. Ha estado lloviendo desde hoy a la tarde. Debería estar metido en la cama intentado dormir, si no ya dormido. Pero escucho las Invenciones, la lluvia de fondo, y converso delicadamente con mi copita de Ron. Sé que cuando la primera se termine habrá una segunda, aunque difícilmente una tercera. Los desmedidos, los desproporcionados, siempre buscamos regular las cantidades. Pero siempre fracasamos. Siempre.

Jueves 7 PM

Estado de rebeldía. Son casi las siete de la tarde y debería estar en camino para el Conservatorio. Afuera llueve. Poco, pero llueve. No tengo ganas de salir de la oficina. Tampoco tengo ganas de estar acá adentro. O sea, estoy varado. Como cuando estoy aburrido y el aburrimiento me impide hacer cualquier cosa. Ridículo.

Jueves 9 AM

Hoy a la mañana, como quien no quiere la cosa, me calcé los anteojos de colores y salí caminando para la oficina.
:)

Acerca del vino

Se han encontrado evidencias arqueológicas que sugieren que el vino viene de una zona en la que hoy se asienta Siria. ¿La antigüedad? 6000 años antes de cristo. Seis mil. Lo pongo en letras porque quizás pasa desapercibido.
Seis mil años convierten una actividad en mucho más que una simple tradición. Es una forma de conexión con nuestros ancestros. Como cuando hacemos un fuego al aire libre y cocemos la carne (si bien esto último es mucho más primitivo y nos conecta con algo mucho más animalesco). Hay algún lugar recóndito de nuestro cerebro en donde tiene que haber huellas. Esto lo digo más como un deseo que como un dato.
A qué negarlo, quiero sentirme conectado con esos ancestros. Si no me siento solo. Quizás por ese desamparo cósmico del que hablaba Julián en algún comentario pasado. Por eso también cuando siento miedo a la oscuridad (juro, con 32 años me sigue pasando) me inclino a pensar en un temor muy remoto, dormido, pero todavía presente, un temor que me conecta con mis antepasados primates que escapaban a los peligros de la vida salvaje.
En todo esto pienso cuando sirvo una copa de vino, me detengo en su aroma, en su color, y reconstruyo ese pasado como volviendo de un sueño, como tratando de recobrar las imágenes que ahora intento describir.

¡Sí, ayer caceroleé de nuevo!

Fue muy emocionante. Cuando oí los primeros golpecitos recordé la convocatoria: a las 20, cacerolazo. Fui a la cocina, agarré mi kit y salí al balcón. Había mucho ruido. Más que la vez pasada. Me emocioné. En un momento me di cuenta de que el corazón bombeaba más rápido. Clara muestra de que debía hacerle caso. Me abrigué un poco y salimos con Julián para Coronel Díaz y Santa Fe. Mucha gente. Mucha. Cuando quise acordar, éramos una columna enorme yendo para Santa Fe y Callao (sí, 100% finoli). Para ser preciso: éramos una columna de tres cuadras.
Cuando llegamos a Santa Fe y Callao no podría creer la cantidad que estábamos diciendo Basta. Hice bien en sentir "el llamado de la República". Perdonen mi cursilería.

La sorpresa
Michi, el mayor vicioso de todos los que formamos el grupo de los viernes a la noche, apareció de la nada. Estaba loco. Loco de felicidad cívica. Él y nosotros. Fue muy emocionante encontrarnos. Fue un encuentro físico pero además un encuentro ideológico. Nuevamente perdonen mi cursilería. Juntos (Michi, Julián y Yo), caminamos bajando por Callao en una nueva columna de al menos tres cuadras hasta Alvear (sí, otra vez, 100% finoli).

La travesía
En Alvear éramos no menos de cuatro cuadras de personas. No entrábamos en el ancho de toda la calle con las dos veredas. Había mujeres grandes, chicos, señoras operadas, con labios inflados, era muy emocionante. Me sentí entre iguales. Desde los balcones, la gente nos saludaba, me imagino yo, como si fuéramos los soldados que habían llegado a salvarlos. Fue, en mi imaginación, el desembargo en la normandía porteña.
Desde ahí caminamos hasta 9 de Julio (lugar en donde está la embajada Francesa). Pienso ahora que no es casualidad haber recalado ahí: símbolo de la fuerza revolucionaria pero a su vez de la delicadeza y espíritu de lo bello. Perdonen, repito, mi cursilería. A veces yo también me emociono.

Punto final
Por 9 de Julio caminamos (créanme, por favor, éramos como cinco cuadras de gente agitando las cacerolas) hasta el Obelisco. Allí formábamos, entre todos, uno conglomerado de no menos de 50.000 personas. Se escuchaba un sólo grito, un solo clamor.
Me llamó la atención cómo un gobernante puede cometer un acto necio que le acarree tanto desastre.
Ya un poco cansados, como dijo Michi, llegó el punto en el que nos "desmovilizamos". Contentos por haber vivido un hecho histórico, regresamos a nuestros hogares.

Pico de rating...

Después de los posteos de este viernes, posteos nacidos de los más hondos vicios y excesos, se produjo un pico de rating en este blog (medido por los comments) que me incita a seguir produciendo contenido bajo estos efectos.
Entre los comentarios que me llegaron y los que yo produje, pude contar casi cuarenta. En la TV, 40 puntos de rating es una locura. También lo es para este pequeño antro.

Saying Goodbye

Viernes, 4 AM...
Como cada viernes, estoy muerto...
Mis amigos se fueron, junto con el día, y está bien.
Un manto indolente cubre el recuerdo de cada hecho vivido.
Me repito: cada cosa es lo que es y está bien.
Tengo una onda zen. Perdonen. Es la hora.
Piso el acelerador y sé que es la última vez en el día.
De todos modos me gusta sentir que puedo apretarlo una última vez.
Te invoco, oh, espíritu del mal.
Mañana desconoceré estas líneas y las maldeciré. Aunque sea su autor. Aunque las niegue...

Caia (Sumo). Sigue sonando...

Estamos ebrios. Somos una vergüenza. Sigue sonando Sumo. Seguimos a los gritos. ¿Será que nos gusta ser una ruina? Debe de haber algo de eso. No lo descarto. Hay un cierto regocijo...

Fácil (firma: Robert)

Muy. Y encima le tengo que hacer borrar lo que intenta escribir en un vil arrebato. Mientras tanto su caja suena como algo que no se. Pero hay más.

Ya soy Robert.

Uno y uno

Me pregunto cuál es el fin. Sé que lo que yo produzca será apenas la antesala de la respuesta del demente que me secunda. Me mira con su cara de demente. Suena Sumo de fondo. Gritamos. Todo el consorcio maldice. Pero él está esperando su momento. Él quiere intervenir. Mira lo que escribo. Sólo piensa cuál será su respuesta. Lo único que piensa es cómo superarme. Cómo dejarme en ridículo. Cómo montar una escena que me deje mal parado, como cuando vemos un programa de humor de pepito marrone, que nos parece lo más pelotudo del mundo.
Ahí viene tu turno, putito....
jejejeje

Invitación a demente...

Ponelo a enfriar querés. Ahí vienen los marcianos. En abril no me gusta pero pasa. Fijte que después no hay nada. No digas que no. Además ya está. Surumu, shau daun.
Roberto (A...)

Viernes por la noche

Geografía de un viernes. Un viernes por la noche, en mi cuarto, como siempre, frente a la compu... ¿El tiempo? ¿Desde cuándo hay que avispar a los dormidos? Fuck them...
Cheers... It's on me...

¿Por qué mierda seré blanco?

Me hago esta pregunta y me rebota en la cabeza como una pelota saltarina. La re puta madre que lo parió. Me gustaría ser negro, tener los dedos largos y tocar el piano como negro, es decir, rebotar, saltar sobre las teclas, con ese ding dong que sólo tienen los negros.
Si al menos fuera zurdo, la recontra puta madre, como el gran Bill Evans...
Pero no, carajo. Blanco y diestro.
La gran puta madre.

República del Congo

Mientras voy aterrizando, con un gesto despreocupado giro la cabeza y me encuentro con el Congo. La República del Congo, apenas al sudoeste del centro de África. Ese globo terráqueo me da vértigo. No sé si lo voy girando sin darme cuenta o si tiene su propia gravitación. A veces veo África, a veces América. Me inquieta. Temo que la fatalidad se juegue en ese azar.
En fin, tengo que aterrizar y ver a los países desde más abajo.
Alejarme del vértigo.

¿Tendré algún otro destino?

Es imperioso decirlo: estoy harto de Argentina.
De la misma manera que nos incomoda la cercanía de alguien que incurre obstinadamente en la derrota, Argentina me agobia, me amarga, me vuelve loco. Tengo miedo de que me haya contagiado el síndrome de la imbecilidad. Ese es el mal al que le tengo miedo. Me acuesto temiendo haberme contagiado. Me levanto con el mismo pánico.
Es un país de locos, de imbéciles, de megalómanos. Me avergüenza.

Ángulos

Imaginen esta situación: una pareja. Se los ve bien. Ella lo festeja a él todo el tiempo. Lo llena de mimos. Ojo, sin llegar a ser cargosa. Lo hace con gracia, con estilo, con afirmación. Su pequeño pecado, si se puede usar esa palabra, es olvidarse un poco de ella y entregarse mansamente a la adoración de ese hombre. Repito, no de manera oligofrénica sino más bien reconocedora de un gran hombre.

Bien. Preguntemos a la gente qué opina de ellos y seguro muchos dirían: "Esa mujer está embobada con ese hombre y está totalmente arrastrada, sin dignidad, con un valor muy bajo."

Sin embargo, habrá algunos que contesten: "No, señores, esto es exactamente lo opuesto a lo que dicen: esa mujer está jugando con ese hombre. Le ha dado en su punto más débil: lo ha adulado. Le ha inflado el ego de tal manera que lo ha hecho adicto a esas alabanzas. Y naturalmente el poder está en manos de ella. Ella controla la dosis de su propia droga. De allí que consiga todos sus favores".

Quizás entonces algunos empezaran a dudar.

Vicio o Virtud

Esta dicotomía, como casi todas, está buena. Porque al representar dos polos, uno difícilmente pueda pararse ante ellas en estado impasible; por lo general toma postura. Y eso es lo interesante. Que arma quilombo.
Y recién se me ocurrió algo que seguro debe ser poco original: a la virtud hay que predicarla, el vicio se difunde solo. Se difunde y gana adeptos. O sea, el vicio es la Coca Cola y la virtud es el Terma. O sea, para vender un terma tienen que decir no sé cuántas boludeces. La Coca Cola se vende sola. Sé que en este punto los publicistas dirían que digo una pelotudez total. Puede ser. Pero más allá del esfuerzo que realice una marca (el de Coca Cola, al menos medido en inversión, es enorme) la sensación es que la Coca se vende sola, a diferencia de un Terma. ¿Quién toma Terma? Un viejo que está mal del hígado, me imagino. Alguien con problemas, alguien que de chiquito tomó el hábito equivocado. Como los bateristas. O los arqueros de fútbol.

Orden inverso

A veces pienso que yo no genero los posts que salen publicados en este blog. A veces pienso que la relación de fuerzas es inversa y que son un fenómeno de la naturaleza que tiene como único objetivo provocar un hecho. Ese hecho es que yo escriba. Pero no soy yo quien escribe. Apenas soy un triste muñeco que articula los dedos, como un autómata, y obedece la orden de otro que dicta.

"Insomnio"

Hay algo verdaderamente neurótico en mí respecto del sueño. A pesar de estar molido, pidiendo a gritos muchas horas de inactividad cerebral y ocular, básicamente los puntos donde más siento el cansancio, boludeo y pierdo el tiempo siendo ya más de la una de la mañana. Cada minuto extra que paso despierto es crítico y representa la unidad en que se medirá mi fisura de mañana. Hoy perdí todo el día. No hice nada. Sólo estuve escondido en mi trinchera, esperando que pasara el día para salir rajando. Lo mismo hice en el conservatorio.
Alabado sea el señor.
Good night.

Fiaca

Hoy no tengo ganas de hacer absolutamente nada. O sea, quedarme tirado todo el día en posición horizontal, sobre algo bien acolchadito, entregado a cuanto placer terrenal me sea posible. Como esta gorda. Así.
Se me cierran los ojos, siento sueño, languidezco. Le ruego al cielo que nadie venga a joder esta quietud indolente en la que me encuentro. Es todo lo que pido. Es todo lo que necesito para ser completamente feliz.

Alucinación musical

Me está pasando algo muy raro. Estoy teniendo alucinaciones con la música. Me pasa seguido que cuando pienso una nota, la veo en el aire. No miento, eh. Aunque las alucinaciones no son muy psicodélicas, a decir verdad, porque por lo general veo formas conocidas, como una corchea, una clave, alguna alteración acompañándolas.
Las veo, lo juro, rebotando en el aire. Y también veo caminitos que llegan a ellas y que continúan y que a su vez se cruzan entre sí, teniendo como puntos de contacto nuevas corcheas que rebotan eléctricamente, como en una cama saltarina. ¿Estoy mal?

¿En qué piensan cuando me hablan de amor?

De verdad tengo esta duda. Escucho a la gente hablar de amor, de estar enamorado, etc., y no tengo idea de qué es lo que se les dibuja en la cabeza cuando pronuncian alguna de estas palabras. No sé si se trata de una mutua atracción con un manto de cosa elevada, si es un pacto de no daño recíproco (cosa imposible, porque en el amor siempre en algún momento se daña al otro)...
Es la misma gente que cuando les digo que no me quiero casar me dicen que eso es porque todavía no conocí a "la persona". Me imagino que toda esta gente debe tener en común el descreimiento hacia el big bang. Seguro. ¿Será que el amor es una cuestión de fe? Quizás sólo exista como creencia.
En fin, es martes, son las ocho y pico de la mañana y desayuno plácidamente.